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Fioccano ali di farfalle
svolazzanti nel cielo.
Quel turbinio si fa sempre
più vero.
I papaveri apron le porte
a quel volo.
Ed é lì che si incrociano
sguardi e sorrisi.
Ma il volo è passeggero.
Corron guerrieri con i
mantelli dorati.
É l’alba e i monti innevati.
Son solo quei passi che
risvegliano il volo.
Tutto riluce in quel giorno
straniero.
Ma dietro quella luce c’è
il buio più nero.
Bambini soldati la paura
li assale.
Papaveri rossi sono il
loro pensiero.
E il cuore scheggiato che
ripensa al passato.
Chissà se mai quell’onta
laverà quel peccato.
Quel fucile imbrattato di
sangue fratello mai riuscirà
a lavare il cervello.
I sogni di bimbi mai più ci
saranno.
Le farfalle, i papaveri, il volo,
le montagne innevate, son
cadute al suolo.
Rita Buscema
22/02/2026
